Non ci siamo mai tornati. La storia fini', ricomincio', fini' ancora, come molte storie e adesso lei e' sposata con un figlio mentre io sono ancora in giro, viaggio, vado a Praga, prendo un appartamento con due irlandesi, faccio una passeggiata e scopro di essere finito a cento metri da Lucemburska...guardo quel palazzo, vedo quella finestra e vengo investito in modo talmente violento dai ricordi che mi fermo ipnotizzato per qualche secondo. Poi accenno ad avvicinarmi a quel portone ma torno subito sui miei passi, impaurito e un po' sperduto, incapace di capire il significato di tutto cio'. Perche' sono finito proprio li'? Praga e' cosi grande...e' uno dei famosi scherzi del destino? O solo un caso? Non lo so, quello che so e' che quell'appartamento restera' chiuso per sempre, non potro' tornarci e capisco anche che quindi non serve pensarci.
"Eccola li' Lucemburska", sembrava dirmi ieri Praga, "esiste anche al di fuori dei tuoi sogni, c'e' gente che ci vive, che di te non sa nulla. Cosa vuoi farne? Un museo nazionale?. Vai, continua per la tua strada, qui non c'e' piu' niente da fare per te". E io vado, che devo fare?